Istanbul respirait délicatement sous la température du Bosphore, ses montagnes chargées de silences antiques et de pas pressés. Dans un usine voilé entre les colonnes d’un ancestral caravansérail, une féminitude aveugle, nommée Elif, façonnait des mosaïques à bien l’aide de fragments de cristal, d’os polis, et d’ivoire récupéré. Chaque monnaie https://johnnyziszh.dailyblogzz.com/34635860/les-tesselles-du-bruissement